Dieciséis crisantemos vienen volando
perdieron la intensidad de su color
pero el aroma sigue en la memoria
es esa estela la que nunca se posa
sigue volando y, ahora, se acercan.
Siempre amaron dos colores
el verde, el azul... el rojo, el amarillo
pero la memoria retiene el carmesí
de la sangre derramada
¡que no quiero verla!
No, no quiero verla.
Es su aroma voces que no cesan
que nos impiden llenar este vacío
entre piedras, rocas, árboles caídos y asfalto
no hay lluvia que borre el rojo en las pupilas
no hay tormenta que apague el grito de la herida.
Es su aroma como estela de memoria
nunca olvidará a quienes perdieron la vida
porque vienen volando y no se posan
nunca olvidará la herida
no hay flor que así lo quiera.
Vienen volando, dieciséis aquí,
pero son más, si cerráis los ojos
respirad, vienen volando
no hay sombras, ni paredes, nada lo impide
vienen volando y su vuelo es memoria.
Y ella, la memoria,
es verdad, es dignidad, es justicia
pilares que guiaron sus vidas
sobre los que se asienta el recuerdo
de quienes aquí estamos
y las generaciones venideras.
Vienen volando, y no se posan
no, no se posan.
Nunca lo harán, la estela de su vuelo
impedirá el olvido, evitará que vuelva a ocurrir.
5 de octubre de 2021 (Homenaje a las víctimas del terrorismo en Molina de Segura, Murcia).
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